Кто бы мне сказал года три назад, что мне будет нравиться это время года (ненавистная слякоть, переходящая в ненавистный холод, если кто не знает моих пристрастий), я бы смеялся над этим человеком, громко и жестоко.
Сегодня мы гуляли под первым снегопадом, и окружающая действительность, теряющаяся между падающих снежинок, была отчетливо правильной.
С утра, когда еще была осень, видел опадающий серебристый тополь - замерзшие его листы с гулким, чуть звенящим звуком, падали на брусчатку и тихонько ворочались на ней, словно бы выкованные из легчайшего металла, ломкие. Мне кажется, при должном старании их можно было бы собрать и переплавить в корону осени, но поздно - пришла зима.

Жизнь моя протекает совершенно не здесь, и я этому рад; в нее вторгается нелепыми авралами работа, а еще - легкими теплыми письмами - двое друзей, что заставляют меня улыбаться: благодаря им я знаю, что есть другие миры. Впрочем, кажется, это все равно не ваш, что совершенно неважно: есть письма, которых я жду из любых измерений.

Всем, кто от меня что-то хочет: скажите об этом, может быть, я смогу это сделать для вас - по доброте душевной, на прощанье ли, или просто так.
Мнится мне, в этом году все-таки нужно будет подвести пару итогов.