Он сидел у окна и ждал почтового голубя – каждый день из третьей сотни прожитых дней. Он смотрел в окно на небо, как рыба из проруби, он молчал. Он больше не закрывал дверей. Он дышал украдкой, закуривал то и дело, но дом остыл, соседи купались в слухах и лжи. Он молчал, однажды бросив в ответ холодное: «Карл ушел воевать. Я должен знать, что он жив». Еще сотня дней, и все та же темная ком...
-
-
30.08.2013 в 01:36