Четыре утра. Рядом со мной падают лепестки лилии - она отцветает, стоя в хрустальной вазе на радиоле "Ригонда" - просто-таки торжество ретро. Небо за окном - самого нелюбимого моего цвета применительно к небу - мутно-рыжее с лиловатым. Это все фонари и облачность, облачность и фонари.

Я весь вечер думаю о тебе. Вернее сказать - о словах-для-тебя, о словах-о-тебе, просто о словах и просто о Тебе. А ты смотришь на меня из памяти своими потрясающего цвета глазами - янтарь в темном прозрачном берилле - и улыбаешься (боги, боги мои, как ты улыбаешься!), и вот я уже влюблен, влюблен до потери пульса, до замирания в глубине себя, до-самого-основания. Я хочу писать тебе письма и стихи, я хочу молча смотреть на тебя при свечах, я хочу... черт побери, да, я хочу!

Времени так мало - и я зол на него, упущенных возможностей так много - и я зол на себя, а угадать, что там, напротив, в этой глубине - и вовсе невозможно, и тут уже остается только закрыть глаза и...

Полно, Джесс. Ты просто хочешь еще любви. Ни больше (а что может быть больше Любви?), ни меньше (на меньшее я давно не согласен).

Успокойся уже, хватит.



И все-таки - люблю. О да, люблю.

Тебе не везет со мной

Тебе со мной не везет

Просто до дрожи, катастрофически.

Я ведь обычно спокойней, мудрей.

Может, взрослей?

Короче, классический

Аристократ-злодей:

Море идей, обаяния, секса,

Склоненных к разврату людей,

Ворох изящества, капля кокетства.

И килограмм гвоздей.

(Имею ввиду - стальной характер).

Но - тебе не везет.

Тысяча слов в минуту - с легкостью,

Прячу себя - не за серьезностью,

А за охапками чепухи,

Ворохом мыслей. Ни капли тоски,

Ни миллиметра отчаянья. Нет.

Как хорошо - не курю сигарет,

Иначе дымил бы - пачками, блоками.

Так остается дымить намеками.

Ну почему я - не говорю?

Я понимаю:

Прямо - боюсь.

Вот и верчусь волшебными стеклами:

Ты не такой, как я привык.

Бедные пальцы, бедный язык...

Тебе не везет со мною, все-таки.