По дороге от метро к работе каждое утро вижу негра, просящего милостыню. Не знаю, чего этот здоровенный лоб не устроится куда-нибудь работать, ну или загорает он так с пользой, черт его поймет, но вижу, что подают ему периодически - в основном старушки (видимо, жалея бедную мерзнущую обезьянку). Сегодня наблюдал прекрасную картину - величественный, неохватный мужик-священник (я бы даже сказал - поп, именно такое от него оущщение, основательное), проходя мимо, перекрестил это нечто и протянул ему конфету.
Я рыдал, правда. Невыразимое умиление ).

Работать не прет, а надо, чтобы перло.
Писать прет, но не получается толком.
Внезапно хочу осени, гулять по паркам и тихим улицам, смотреть в высокое холодное небо и думать о странных, необъяснимых вечерах.
Абсолютное ощущение дежа-вю от внутренних процессов Люциуса - только на этот раз я больше про него знаю, а поэтому сильнее ощущаю его непонимание. Снова не спать ночами, глядя на светлеющее небо, чувствуя спокойное размеренное дыхание где-то под сердцем, и не понимать, почему хочется улыбаться.