Я терпеть не могу, когда мне портят то, от чего я получаю удовольствие. Чем угодно портят.
Не-на-ви-жу.
Во-первых, я готов убить.
А во-вторых после этого удовольствие пропадает. Остается в лучшем случае нечто приятное, так хорошо, как было _до_ уже не будет. Ложки вернули, осадок остался.
Я сейчас усилием воли не пишу и не говорю глупостей, потому что в запале я способен на них и только на них. Я тупо смотрю в экран вместо этого и считаю до четырех тысяч. Мне до черта обидно, и еще обиднее - что из-за совершеннейшей ерунды, которая скорее всего не имеет никакого значения ни для кого, кроме меня-идиота.
Тысяча триста пятнадцать, тысяча триста шестнадцать...
Я действительно могу отовсюду свалить, о да. Пусть всем станет легко и свободно.