Наткнулся на сборника Антала Гидаша и совершенно в нем залип. Он воспринимается выключенным из своего времени (но, может быть, у меня это пройдет) и осмысляется как нечто очень глобальное. Давно не было такого ощущения от стихов.
Маяковскому.
Тащу в себе колосса.
Тяжело!
Но он настолько нежен,
что сам мне помогает в себе тащить его.