Четыре утра. Рядом со мной падают лепестки лилии - она отцветает, стоя в хрустальной вазе на радиоле "Ригонда" - просто-таки торжество ретро. Небо за окном - самого нелюбимого моего цвета применительно к небу - мутно-рыжее с лиловатым. Это все фонари и облачность, облачность и фонари.
Я весь вечер думаю о тебе. Вернее сказать - о словах-для-тебя, о словах-о-тебе, просто о словах и просто о Тебе. А ты смотришь на меня из памяти своими потрясающего цвета глазами - янтарь в темном прозрачном берилле - и улыбаешься (боги, боги мои, как ты улыбаешься!), и вот я уже влюблен, влюблен до потери пульса, до замирания в глубине себя, до-самого-основания. Я хочу писать тебе письма и стихи, я хочу молча смотреть на тебя при свечах, я хочу... черт побери, да, я хочу!
Времени так мало - и я зол на него, упущенных возможностей так много - и я зол на себя, а угадать, что там, напротив, в этой глубине - и вовсе невозможно, и тут уже остается только закрыть глаза и...
Полно, Джесс. Ты просто хочешь еще любви. Ни больше (а что может быть больше Любви?), ни меньше (на меньшее я давно не согласен).
Успокойся уже, хватит.
И все-таки - люблю. О да, люблю.
Тебе не везет со мной